Letter · 1877

To M. M. Chekhov, 1 January 1877. Taganrog.

M. M. Чехову, 1 января 1877 г. Таганрог.

Headnote

Chekhov was sixteen, still three years from Moscow and the household of pseudonyms he would soon write under. The family had already broken up: his father’s shop in Taganrog had failed the year before, and in 1876 his parents and younger siblings fled north to Moscow ahead of their creditors, leaving Anton behind, alone, to finish school and sell off what remained of the household. He supported himself through tutoring – the "pupil" who fires off rockets and worse in this letter is one such pupil, boarded with him for a fee. Mikhail ("Misha"), the addressee, was the younger brother to whom Chekhov would go on writing for the rest of his life; "Sasha" is their eldest brother Alexander, already in Moscow with the rest of the family.

The letter is a fireworks display in more than the literal sense: a gunshot into the fence, a "shot" fired at Sasha by pen, rockets set off in a rented room, and a joke sending "natural, Cossack" gunpowder from an altogether less official piece of artillery – the ordinary crudeness of a bored teenage household. It is worth reading as an overture: the compressed wit, the deadpan escalation of a pun until it collapses ("the gun didn’t burst, but the pen very nearly broke"), the theatrical self-mockery about his own "foolish letter," and the sudden capacity to turn a joke serious without warning – Easter in Moscow, is that a mistake too? – are all recognizably the instincts of the mature writer, seventeen years early. The mock-clerical turns of phrase ("seeing as I am meek of spirit") parody the pieties of his devout mother and the Church Slavonic he had drilled at school; the closing "in a Lomonosovian style" – a jab at his own grandiloquence, named for the eighteenth-century poet and grammarian Mikhail Lomonosov – is the same joke turned on himself.

This is among the earliest of Chekhov’s letters to survive, predating by several years the first stories signed "Antosha Chekhonte." Nothing here was written for publication; it is a bored, freezing, homesick boy keeping himself company at midnight on New Year’s, and it is very funny.

1 January 1877. Taganrog.
1 января 1877 г. Таганрог.
Exactly midnight, 1877. Night.
Ровно 12 часов, 1877 год. Ночь.
Dearest Brother Misha!
Дражайший Брат Миша!
I have just fired two shots: one into the fence with a gun, the other into Sasha from under a pen. I fired at him with a toast: "May your mathematical fame and learning ring out like this shot in this world" (but not in the next; there sins are wanted on the scales, and good deeds instead of weights). What kind of shot should I fire at you, so the gun won’t misfire? I load two charges, and – fire! The shot’s a success! The gun didn’t burst, but the pen very nearly broke. There’s a crack, and along with the smoke the following words fly straight to Moscow: "May all your troubles scatter with this shot, like smoke, and may peace and money come to take their place!" I drink to your health, instead of champagne, a mug of cold water, and mutter this toast and write this most foolish of letters. Congratulate me, if you believe in the New Year and its peculiarities. The moment midnight struck I made a mistake, and so I shall go on making it the whole year: namely, instead of 1877 I wrote 1876 in this letter. At Easter I shall be in Moscow – I don’t know whether that too will turn out a mistake? My head aches, and I keep twitching my nose: the room reeks of gunpowder, and the powder smoke lies over the bed like fog; a terrible stench. This, you see, is my pupil letting off rockets in the room and adding to it, from a well-known part of the body that does not go by the name of artillery, his own natural, Cossack, rye-fed, paternal powder besides. The rocket’s a success, and my pupil looks at me questioningly: that is, what am I going to say to that? – "Off to bed with you, you’ve smoked up the devil’s own abyss. To the pigs, to the pigs! Bed!" And seeing that his rocket has produced little effect, he starts talking about the "Aul of the Half-Savage Peoples." That’s what he calls his own village and his own Ukrainians. It’s hot in the room, and I don’t feel like sleeping. I’ll finish the letter and go out into the street (God knows why; maybe there’ll be something to do). Give my regards to Grisha and Liza, I wish them everything good. Ours (the Moscow lot) are asleep by now, that is, now, as I write this letter. So there.
Я сейчас сделал 2 выстрела: один в забор из ружья, другой в Сашу из-под пера. Я выстрелил в него тостом: "Пусть твоя математическая слава и ученость раздадутся, как этот выстрел в сем мире" (но не в том; в том нужны грехи на веса и добрые дела вместо гирь). Какой бы тебе сделать выстрел такой, чтоб ружье осечки не дало? Кладу 2 заряда, и пли! Выстрел удачен! Ружья не разорвало, но перо чуть не поломалось. Раздается треск, и вместе с дымом летят следующие слова прямо в Москву: "Пусть с этим выстрелом рассеются, как дым, все твои невзгоды и пусть придет к ним на смену покой и деньги!" Пью за твое здоровье вместо шампанского кружку холодной воды и бормочу этот тост и пишу это глупейшее письмо. Поздравь, если веришь в Новый год и в его особенности. Как только пробило полночь, я ошибся, следовательно, целый год буду ошибаться, а именно, вместо 1877 года написал в этом письме 1876 год. На Пасху я буду в Москве, не знаю, будет ли это ошибкой? У меня голова болит, и я носом кручу: в комнате воняет порохом и пороховой дым покрывает кровать, как туман; вонь страшная. Это, видишь ты, мой ученик пускает в комнате ракеты и подпускает вместе с тем своего природного, казацкого, ржаного, батьковского пороху из известной части тела, которая не носит имя артиллерия. Ракета удачна, и мой ученик смотрит на меня вопросительно: т. е. что я на это скажу? – "Убирайтесь спать, надымил чёртову пропасть. К свиням, к свиням! Спать!" И он видит, что его ракета произвела мало эффекта, и заговаривает об "Ауле полудиких народов". Этак он свою деревню и своих хохлов называет. В комнате жара, и спать не хочется. Письмо докончу и пойду на улицу (чёрт знает зачем; может быть, и дело найдется). Поклон Грише и Лизе, желаю им всего лучшего. Наши (московские) теперь спят, т. е. теперь, когда я пишу это письмо. Так-то.
I know what M. Chekhov will say: "Brother’s cooked up such a foolish letter! And is it a hefty one too?" And here is what I say:
Я знаю, что М. Чехов скажет: "Накрутил брат такое глупейшее письмо! Так это у него и здоровенное?" А я вот что скажу:
– The New Year began for me with writing to you; and so the very first letter I have written in 1877 is addressed to Misha. Such nonsense is crowding into my head that I can’t sort it out myself. With the letter to Sasha I finished off 1876; with the letter to you I began 1877. Bravissimo, the deed is done... I’m off to shoot, only not in the yard. Write, brother, don’t be lazy, if you have the time; if you haven’t the time, I shan’t take offense, seeing as I am meek of spirit, though Mamasha (God grant her what she wants) did say that I have a wickedness that is natural and ingrained. And I, humble servant of God that I am, out of my wickedness am sending her a tin of halva. Vanya sends you no greeting, because, by his own account, I’m a swindler and might swindle the greeting away.
– Новый год начался для меня писанием к тебе; следовательно, самое первое письмо, крое писано было мною в 1877 году, послано на имя Миши. В голову такая чепуха лезет, что сам ничего не разберу. Письмом к Саше я окончил 1876 год, письмом к тебе начал 1877. Брависсимо, дело сделано... пойду стрелять, только не на двор. Пиши, братец, не ленись, если есть время; если нет время, то не прогневаюсь, поелику незлобив есмь, хотя Мамаша (дай ей боже, чего ей хочется) и говорила, что у меня злоба природная и закоренелая. А я же, смиренный раб божий, по злобе своей посылаю ей жестянку алвы. Ваня тебе не кланяется, потому что я, по его словам, мошенник и могу замошенничать поклон.
I,
Я,
that is, A. Chekhov.
1877. 1 January, half past midnight.
1877 год. 1 январь, половина 1-го.
Night. (I don’t know whether there will be a day tomorrow.)
Ночь. (Не знаю, будет ли день завтра.)
I sent one postcard. Did you get it? I’ve just read this letter over – it’s written very foolishly, and in a Lomonosovian style to boot. What’s to be done?
Я послал одно открытое письмо. Получил ли? Я сейчас прочел письмо это, оно написано очень глупо и вдобавок ломоносовским слогом. Что ж делать?

Cite this passage

To M. M. Chekhov, 1 January 1877. Taganrog.

Pick a format and click Copy. The permalink jumps any reader to this exact section.

Support this project

Free to read here. Buy the ebook to support the work.

Ebook coming soon

The ebook edition in this language is on its way.(English)