Stories · 1883

The Sheet

Лист (кое-что пасхальное)

Headnote

1 The Sheet (Лист), subtitled “Something for Easter,” appeared in 1883, one of the many brief comic sketches Chekhov turned out under the name “Antosha Chekhonte” for the humor weeklies of the day. It belongs to a small, sharply topical genre: the Easter feuilleton, timed to run in the week of the holiday and built on a custom every reader of the paper would have recognized at once.

That custom is the visiting sheet. In the Russian civil service, subordinates were expected to call on their superiors at Easter to offer the greeting “Christ is risen!” – in person, ideally, but in practice a great many simply signed a sheet of paper left with the doorman, a gesture that satisfied the form of respect without costing anyone the visit itself. Chekhov stages two variations on the same joke. In the first apartment the sheet fills up briskly, but the signatures all turn out to be in one suspiciously fluent hand – someone has hired a calligrapher to forge an office’s worth of devotion in a single sitting, and the sheet itself is promptly stolen and sold for scrap by an enterprising housekeeper. In the second, an old, retired official waits all day behind a door that keeps opening on the same question – has anyone come? – and closing on the same answer: no one. The two scenes hang side by side without commentary, divided only by the bare asterisks Chekhov uses instead of a transition, and the reader is left to supply the connection: forged devotion on one side, genuine neglect on the other, and a custom that has stopped meaning anything either way.

The story’s closing image – a forgotten old man proposing, so his wife will not have to see the empty sheet, that they sign it themselves – is typical of the early Chekhov’s method even at its broadest and most joke-driven: the comedy does not resolve into a moral, and the loneliness underneath it is never named, only shown.

An anteroom. In the corner a card table. On the table a sheet of gray official paper, an inkstand with a pen, and a sand-shaker. The doorman paces from corner to corner, hungering and thirsting. Avarice is written on his well-fed mug, and in his pockets the fruits of extortion jingle. At ten o’clock a little man begins to creep in from the street into the anteroom, or, as his honor is pleased to call him, a “subject.” The subject creeps in, approaches the table on tiptoe, timidly takes the pen in a trembling hand, and traces out his unremarkable surname on the gray sheet. He traces it out for a long time, with feeling, with deliberation, exactly as though he were still learning penmanship... He takes up ink on the pen just a little, the merest touch, five separate times: he is afraid of a blot. Let him make a blot and... everything is ruined! (There was once such a case... but never mind that now.) He does not permit himself a flourish: not for anything. And he draws out the hard sign with care. Having finished his penmanship, he gazes for a long while at his own calligraphy, searching for an error, and, finding none, wipes the sweat from his brow.
Передняя. В углу ломберный столик. На столике лист серой казенной бумаги, чернильница с пером и песочница. Из угла в угол шагает швейцар, алчущий и жаждущий. На сытом рыле его написано корыстолюбие, в карманах позванивают плоды лихоимства. В десять часов начинает вползать с улицы в переднюю маленький человек, или, как изволит называть его-ство, "субъект". Субъект вползает, подходит на цыпочках к столу, робко берет в дрожащую руку перо и выводит на сером листе свою негромкую фамилию. Выводит он долго, с чувством, с толком, точно чистописанию учится... Набирает чернил на перо чуть-чуть, немножечко, раз пять: капнуть боится. Сделай он кляксу и... всё погибло! (Был однажды такой случай... Впрочем, некогда...) Росчерка он не подмахивает: ни-ни... И "ер" вырисовывает. Кончив чистописание, он долго глядит на свою каллиграфию, ищет ошибки и, не найдя таковой, вытирает на лбу пот.
Christ is risen!” he says, turning to the doorman. Waxed mustaches come into threefold contact with bristling mustaches... The sound of a kiss rings out, and into the pocket of the Cerberus a new “small token” falls with a pleasant clink. After the first subject another creeps in, after him a third... and so it goes until one o’clock. The sheet is covered on every side with signatures. At four o’clock the Cerberus carries it in to the apartments. The old man takes it in his hands and begins to count.
– Христос воскрес! – обращается он к швейцару. Нафабренные усы приходят в троекратное соприкосновение с колючими усами... Раздаются звуки поцелуя, и в карман цербера с приятным звоном падает новая "малая толика". За первым субъектом вползает другой, за этим третий... и так до часу. Лист со всех сторон покрывается подписями. В четвертом часу цербер несет его в апартаменты. Старичок берет его в руки и начинает считать.
“All present... But, wait, what does this mean? Pss! Here, hmm... I don’t see a single hand I recognize! It’s all one and the same hand here! Some calligrapher wrote this! They hired a calligrapher, and he signed for them! A fine thing, I must say! It was too much trouble for them to come themselves and offer their greetings! Ah-ha! What harm have I done them? Why do they show me so little respect? (A pause.) Hmm... Maxim! Go, my good fellow, to the executor and so on...”
– Все... Но, однако, что это значит? Пс! Тут, эээ... я не вижу ни одного знакомого почерка! Тут один чей-то почерк! Какой-то каллиграф писал! Наняли каллиграфа, тот и подписался за них! Хороши, нечего сказать! Трудно им было самим прийти и поздравить! А-ах! Что я им худого сделал? За что они меня так не уважают? (Пауза.) Эээ... Максим! Поезжай, братец, к экзекутору и т. д...
* * *
* * *
Eleven o’clock. A young man with a cockade on the crown of his cap is sweating, breathing heavily, flushed... He is climbing an endless staircase to the fifth floor... Having climbed it, he yanks at the bell with fury. A young woman opens to him.
Одиннадцать часов. Молодой человек с кокардой на дне фуражки вспотел, тяжело дышит, красен... Он взбирается по бесконечной лестнице на пятый этаж... Взобравшись, он с остервенением дергает за звонок. Ему отворяет молодая женщина.
“Is your Ivan Kapitonych at home?” asks the young man, gasping with exhaustion. “Oh! Tell him to run to his honor as fast as he can and sign again! The sheet’s been stolen! Oh... a new sheet is needed now... Quick!!”
– Ваш Иван Капитоныч дома? – спрашивает молодой человек, задыхаясь от усталости. – Ох! Скажите ему, чтобы он как можно скорей бежал к его-ству опять расписываться! Украли тот лист! Ох... Нужно теперь новый лист... Скорей!!
“Who could have stolen it? Who would want it?”
– Кто же это украл? Кому он нужен?
“His she-devil... that... ffff... His housekeeper made off with it! She collects paper, sells it by the pood... A grasping woman, may she have neither peace nor rest! But I still have eight more to run to... Farewell!”
– Его чертовка... эта... фффф... Его экономка стянула! Бумагу собирает, на пуды продает... Сквалыжная баба, чтоб ей ни дна ни покрышки! Однако мне к восьмерым еще бежать нужно... Прощайте!
* * *
* * *
Another anteroom. A table and a sheet. In the corner, on a stool, sits the doorman, old as “The Son of the Fatherland,” and thin as a splinter... At eleven o’clock the door from the apartments opens. A bald head pokes out.
Еще передняя... Стол и лист. В углу на табурете сидит швейцар, старый, как "Сын отечества", и худой, как щепка... В одиннадцать часов открывается дверь из апартаментов. Высовывается лысая голова.
“Well, has no one come yet, Efimushka?” asks the head.
– Что, еще никого не было, Ефимушка? – спрашивает голова.
“No one, your honor...”
– Никого-с, ваше-ство...
At one o’clock the same head pokes out.
В первом часу высовывается та же голова.
“Well, has no one come yet, Efimushka?”
– Что, еще никого не было, Ефимушка?
“Not a single soul, your honor!”
– Ни единой души, ваше-ство!
“Hm... Well, well... Hm...”
– Гм... Ишь ты... Гм...
At two o’clock the same, at three o’clock the same... At four o’clock the whole body pokes out of the apartments, legs, arms and all. The old man goes up to the table and gazes for a long while at the empty sheet. Great sorrow is written on his face.
Во втором часу то же, в третьем – то же... В четвертом из апартаментов высовывается всё туловище, с ногами и руками. Старичок подходит к столику и долго глядит на пустой лист. На лице его написана великая скорбь.
“Hm... not like the old days, Efimushka!” he says, sighing. “So... Hm... And on my forehead, it seems, the fateful words: ‘Retired’!!! Nekrasov has something like it, I think... So that my old woman won’t laugh at me, let’s at least sign for them ourselves!.. Take up the pen...”
– Гм... не то, что в прошлые годы, Ефимушка! – говорит он, вздыхая. – Так... Гм... И на лбу, значит, роковые слова: "В отставке"!!! У Некрасова, кажется, так... Чтоб моя старуха не смеялась надо мной, давай хоть мы распишемся за них!.. Бери перо...

Cite this passage

The Sheet

Pick a format and click Copy. The permalink jumps any reader to this exact section.

Support this project

Free to read here. Buy the ebook to support the work.

Ebook coming soon

The ebook edition in this language is on its way.(English)